Hay discos que son verdaderas narraciones. Historias que se desglosan a partir de una temática común. En cada tema existe un nexo, una pío, una mosca, un espacio que se anuncia en distintas ventanas o tracks. Hay discos que son como poemas largos que nunca acaban, atravezados por comerciales y Jingles. Ahí el punto de partida es otro, ahí es cuando se actua por leve impulso, no se habla o canta, sólo se teclea La abstracción conoce jugarretas como nadie. Por eso es que me interesa el disco de Francisco Caro “Tripper” (que hace poco ha sido lanzado a través del portal Jacobino discos). Porque es una narración de si mismo. Cada tema desviste la sensaciones que se cuajaron cuando se compuso. Es un disco que inyecta atmosferas y trata con sumo cuidado cada mirada, cada escapada. Es una autobiografia continua llena de sutilezas maquínicas. Francisco lo compuso con la paciencia que se da un autor al configurar el espacio de su calabozo, con la paciencia que se da un escritor al pensar en el asedio o no asedio de su obra, Francisco lo compuso tecleando tal y como ahora se estila al escribir, con el profundo objetivo de atentar el espacio en donde se le toma atención. La descarga es posible tecleando sobre la imagen de portada que está abajo. O si lo prefieren pueden entrar al mismo portal de Jacobino y darse una vuelta, hay mucha electricidad por ahí, vistanse de latex.
Agosto 6, 2008
Julio 31, 2008
Bachelet y Ministras, escuchen mierda!
“…Nancy Joyce Peters defiende el carácter revolucionario del surrealismo también en este aspecto y desenmascara a una parte del feminismo (fundamentalmente en su encarnación académica posmoderna) que ve en la mujer la suma de todos los valores pero que, sin embargo, lejos de aspirar a algo más, lo único que ansía es a su cuota de poder en este mundo: «Ellas trabajan contra los intereses de las mujeres reforzando las divisiones de sexo, y su participación en la alta competición para sumar puntos en el juego de la opresión solamente sirve a quienes sacan beneficio del confinamiento de la rebeldía en facciones y grupos aislados». Justifican así su propio dominio sobre otros hombres y mujeres, enmascarándolo bajo la ideología barata que afirma que cuando las mujeres mandan las cosas van mejor…”
Julio 22, 2008
Julio 19, 2008
Un hombre pasa con un pan al hombro
Un hombre pasa con un pan al hombro
¿Voy a escribir, después, sobre mi doble?
Otro se sienta, ráscase, extrae un piojo de su axila, mátalo
¿Con qué valor hablar del psicoanálisis?
Otro ha entrado en mi pecho con un palo en la mano
¿Hablar luego de Sócrates al médico?
Un cojo pasa dando el brazo a un niño
¿Voy, después, a leer a André Bretón?
Otro tiembla de frío, tose, escupe sangre
¿Cabrá aludir jamás al Yo profundo?
Otro busca en el fango huesos, cáscaras
¿Cómo escribir, después del infinito?
Un albañil cae de un techo, muere y ya no almuerza
¿Innovar, luego, el tropo, la metáfora?
Un comerciante roba un gramo en el peso a un cliente
¿Hablar, después, de cuarta dimensión?
Un banquero falsea su balance
¿Con qué cara llorar en el teatro?
Un paria duerme con el pie a la espalda
¿Hablar, después, a nadie de Picasso?
Alguien va en un entierro sollozando
¿Cómo luego ingresar a la Academia?
Alguien limpia un fusil en su cocina
¿Con qué valor hablar del más allá?
Alguien pasa contando con sus dedos
¿Cómo hablar del no-yó sin dar un grito?
Cesar Vallejo
Julio 13, 2008
Los X-men de la derecha
A falta de decir algo más concreto a lo expresado por Corvino en su blog, sólo me queda reproducir su opinión respecto a la atmosfera con que quedó el escenario latinoamericano luego del “rescate” de rehenes. Aquella acción militar, que terminó por darle la libertad a Ingrid Betancourt (acaso un impecable ataque realizado por los hombres X), se expresa como una trama muy precisa de los revueltos vientos que surgen en las planicies y montañas sudamericanas. Asistimos a la reconfiguración y metamorfosis de la derecha en América Latina. En Chile hace mucho que observamos aquella falacia de derecha que comienza a utilizar diligentemente los vacios discursos de izquierda para instaurar sus mascaradas amables. Michelle Bachelet lejos de ser el icono progre se sube al carro al condenar a las FARC y postular a Ingrid al Nobel de la Paz¿¿?!!. Chavez se retuerce entre sus esquelas de Bolivar y el sueño sudamericano, que es su palacio. Y todos los derechistas del mundo parecen unirse en este festin que cambió las armas por los derechos humanos.
Julio 9, 2008
El Cerdo de las Toscas y June Miller

Se revuelca, ni siquiera en el fango
basurales y momias casuales alimentan al cerdo de las toscas.
paciblemente ve rodar los kilos de carne descompuesta venida de los mataderos, y las ignora. Sigue su viaje, a saltitos por entre las ramas, escuchando pequeños conjuntos corales de ranas.
Algo parecido a su piel, algo parecido a la infancia parece rodarle por el pescuezo y seguirle camino por entre las patas, al cerdo le hacen falta collares y mandrágoras de sucios Hippies locales. No tiene la experiencia, sólo lo que ha visto en las Toscas, lo cual es mucho y no se da cuenta, no quiere.
Un día se topa con June Miller, su cuerpo late junto a latas de sardinas y cintas de cassetes que la gente olvida muy bien. Y June le invita a pasear fuera del estero que era su cama, baño y secreto mejor guardado. June baila y fornica en la Boite “La cabeza de Toro” y peina su pubis delicadamente. Nunca ha trabajado con cabronas sudacas y el cerdito pretende darle algunas claves para que se desenvuelva bien.
Sus clientes van desde objetos cortopunzantes
pasando por lineas entrecortadas y falsos novelistas gangsters.

Al cerdito no le entran balas.
A June facilmente le han encajado 12 en una noche
“¿June eres judia?” dice el cerdo mientras mastica unos rábanos y bebe aguardiente.
June nunca responde preguntas
eso lo aprendió de un detective putero al que embaucó con algunos dolares.
“Ah! carajo sí que tienes mala cueva” inquiere el marrano.
“La realidad social se trata de una guerra a muerte mi querido cerdo-dijo casi sin despegar sus labios, June Miller-, las deidades no son más que otro sistema costo-beneficio en el drama”. El cochino se revolcó misteriosamente tragando sin que June lo notara series de pelusas y vellos que habían sobre la desparramada cama. June prosiguió: “vestales y muertos, fantasmas pavos, que vuelven a asesinarse mutuamente, ese es el cariño que la raza te guardará, cerdo. Vistete de umbrales y haz que las flores salten a tu boca pequeño”. En este punto el cerdo lanzó los rábanos a la esquina de la habitación. Hizo un ademán extraño, un ademán que sólo un bipedo haría y June Miller lo vió, vió con deseo aquel extraño organo que latía entre esas patas. Como un poseso el cerdo ubicó a June bajo el temblor de su verga-broca, mientras ésta le besaba sus costillas y agarraba sus patas. Miller lamió detenidamente al cerdo en la nariz bajando hasta la paleta. El cerdo buscaba los pezones en triste ejercicio y bramó soltando espuma del hocico. Extendió su oscura lengua por la carnosidad y el coño oloroso de June. El cerdo le dio una vez. Dos veces. Pálida y con los ojos saliendole, June expiró y mordió nuevamente, tantas veces como pudo, cada vez con más rabia, arrancando una a una las chuletas sangrantes mientras el cerdo vomitaba los últimos grumos de semen en el destruido útero de Miller.
Julio 8, 2008
Arqueología Pop
Pedazos de papel, recortes, posters:Un bote lleno de cosas, con las mandibulas cansadas de tanto asombro de ver imagines, tantas ficciones aparentemente nuevas sobre “el pasado” vistas en el futuro, no advertidas en el pasado ?¿? (que pasara con lo que no vemos ahora). Aquel es el trabajo de páginas como El Blog ausente. Escudriñamiento sin medida. Imagino a su autor formando simbiosis con su aparato los días en que logra dar con esto o esto otro, o este de acá. A no ser que la técnica sea distinta. Ciertamente un Bloguero de esos incansables mantiene un stock suficiente de otros blogs y otras paginas que a su vez siguen generando novedad y así sucesivamente, se alimenten mutuamente como una aberrante ubre digital. Aunque es sabido que las novedades no son tales, siempre existe la excepción a la regla (argumento necio e instaurador de esquemas vacios, pero mi flojera cartesiana me impide echar mano a otro), uno suele encontrarse con piezas de rompecabezas ajenos, de otros cuadros, pinturas o fotos, verdaderos unicums que no estan en ningún libro desclasificado. El descuido de las momias.

Junio 24, 2008
GARCÍA CASADO
Usurpado de una descripción web chilena uy académica:
Pablo García Casado (Córdoba, 1972). Licenciado en Derecho. Ha publicado Las Afueras (DVD, Barcelona, 1997), por el que logró el I Premio “El Ojo Crítico” de Radio Nacional de España 1997, así como ser Finalista del Premio Nacional de Poesía 1997.
Ha sido incluido en diversas antologías, entre ellas Feroces (Radicales, marginales y heterodoxos en la última poesía española), de Isla Correyero, La generación del 99, de José Luis García Martín y El cristal y la llama, de Domingo Sánchez Mesa.
VINTON, OH
igual que esas estrellas que están muertas tu cuerpo brilla aún en la pantalla tus pechos no han perdido consistencia tu boca sigue subiendo y bajando
dónde te ha lanzado la suerte a qué punto del mapa ahora que tu estrella sólo brilla en mis ojos cómo te trata la vida
ahora que debes acercarte a los cuarenta qué corazón ocupa tus mañanas ¿es un hombre? ¿un esposo? o ese hijo de 11 años que descubre a su mamá en un vídeo acompañada de otros hombres





