Cucarachas, bestias y literatura

Es tarde ya. Todos en casa duermen y aún no me acuesto, me quedo con el computador en el patio escribiendo, ah que va, que digo escribiendo, leyendo. Eso es lo que hago, cuando digo que escribo en realidad estoy leyendo, siempre la misma falta de honestidad en este planteamiento. Aunque de cierta forma podría elaborar una defensa que cuadre perfectamente en la deprimente ecuación (sólo con la intención de no irme desmoralizado eso es todo). Se trata que cuando leo cosas muy bien escritas, cosas que se vivieron y se traspasan de los actos a las palabras, al parecer sin ningún problema, me cultivan ganas, muchas ganas de escribir. Es decir alimento a la famélica bestia que duerme en mi. Sí, pues sé que cuento con una bestia, (todos tenemos una, todos aprendemos de ella), podrá ser una bestia invisible en algunos, o en otros la bestia desbordara a su huésped y al final éste mismo terminara como ánima dentro de la misma. Es difícil de pensar pero en mi siento que se pasea un raquítico engendro, a veces medio gangoso de cuerdas vocales confusas, como meter la mano en una despensa llena de alargadores eléctricos. Nadie le escucha y sigue paseando en medio de mis orejas, mirándome viendo cómo es que escribo y se ríe, y a veces escucho su risa y no se, es lo único claro que siento.

La cosa es seguir leyendo ¿no? Para hacer claro su rostro, su cuerpo, alimentarlo constantemente, pues este monstruo mínimo lo que desea es kuliar y para poder hacerlo debe estar bien alimentado de espectros e instancias, de situaciones.

 

A veces cuando estoy a punto de dormir imagino su sistema digestivo, y como se mezclaran en él los distintos diálogos, personajes, las increíbles afrentas y apetitosos conflictos, de seguro se revuelven en cajones dispersos en su pequeño estomago. Y mientras estoy entre las sabanas, tieso, pensando con los ojos abiertos en la oscuridad de mi pieza (que para los efectos es lo mismo que tenerlos cerrados), me espanto con el sólo echo de pensar de que esta bestia, (mi bestia), sea bulímica, que no soporte ninguna de las novelas, cuentos, o textos que ingiero mentalmente. Y es cierto en algunas ocasiones siento como se me retuercen algunas lecturas, ese debe ser él o ella (o lo que sea) clamando por que deje tal libro y me ponga a dormir. Pero mi bestia no es surrealista, no trabaja mientras duerme, sólo duerme.

 

Antes pensaba que todo esto de las ideas y la producción literaria, provenía de una glándula u órgano, algo accesorio que no da ordenes sino que conjugaba en base a la información genética estancada en mi cuerpo, pero hasta hace un tiempo puedo dar fe de que no es así. Antes de tener cualquier formación en cuanto a literatura se llame creaba los textos como venían, recuerdo eso de “Jesucristo era un marinero…” especie de poema en prosa que escribí hace mucho. Esa misma frase la sentí en el oído, la sentí directamente como si alguien estuviese dictando, no fue necesario seguir escuchando, el texto estaba hecho, estaba encriptado en esa sola sentencia, como si en realidad la literatura más que un ejercicio de lectura, fuese un ejercicio de audición, observación, (sin llegar a derivas científicas obviamente), más que nada palpar el lugar ulterior como si se transitara por la misma vía pero de espaldas en sentido contrario y sin calzoncillos, con frío. Caminaba de hecho, siempre caminaba y ahí estaba la creación tomándome una broma.

Ahora veo sillas, muebles, escritorios, lápices, teclas, cuadernos y no guardan absolutamente ningún sentido.

EX

La ex de Fuentes se reía de sus escritos, los encontraba caóticos, ni siquiera eso, puro sin sentido, palabras rejuntas que querían a fuerza demostrar que su autor poseía leve conocimiento del lenguaje.

La ex de Fuentes se acostó con mejores escritores que él, eso es seguro. Igual podría decirse que culió con peores escritores que él (lo que ya es mucho decir).

Pero la ex de Fuentes sabía una mierda de literatura, casi nada, sabía más de vergas eso sí, de las dimensiones indicadas, grosor y largo, consistencia, espesor y color del semen.

Mas de alguna vez, luego de follar, casi atorados como dos maquinas descompuestas, Fuentes le hacía escuchar a la fuerza unos versos del poeta Cancino Gravez.

 

“Veo

perdidos al fondo de la escena

esos barcos milimétricos

Zarpan y zarpan

No dejan de zarpar

Opisloba la madra…”

 

Y la ex le quedaba mirando en medio de las frases, media atontada, atropellada por tanta insensatez. Sobre los grumos aún humeantes de sexo, vagaba la literatura y Fuentes no se daba cuenta de nada, Fuentes leía al poeta Cancino y se contentaba. Fuentes metía la pichula bien adentro, que se note que un escritor acumulado ensanchó aquella peluda ranura.

LA MOLLEINDUSTRIA Y LOS LUCHADORES DE LA FÉ

La molleindustria es un sitio web que alberga y crea un monton de juegos que pueden ser declarados como politicamente incorrectos, no aptos para morales prefabricadas o espiritus sensibles. Desde manejar la oscura corporación de un Mcdonalds (maltratanado empleados, sobrealimentando a vacas que devienen en sospechosas hamburguesas color marron), hasta ocultar a la opinion pública la pedofilia en un convento del vaticano en su juego “PedoPriest”. Entretenidos y de muy buena manufacturacion estos sujetos han ido más lejos aún en la creación de su última entrega “Los luchadores de la Fé” un juego de peleas donde puedes elegir desde Ganesha (Dios Hindú) pasando por Jesus, Budda o el mismisimo Dios. Como dice su epigrafe “el odio religioso nunca fue tan divertido”. Yo hace rato que no dejo de jugarlo.