Cosas útiles para hacer un día domingo con LA TERCERA

Consejos de un discipulo de Don Francisco a un fanatico de Schopenhauer

“…NO HAY ANGUSTIA AHISTÓRICA
AQUÍ VIVIR ES CONTENER EL ALIENTO
& DESNUDARSE

/consejos de un discípulo de Marx
a un fanático de Heidegger/

Poesía: aún estamos con vida
& tú me prendes con tus fósforos
mi cigarro barato
& me miras como a un simple cabello despeinado
temblando de frío en el peine de la noche

Aún estamos con vida…”

En los momentos en que leía al Mario Santiago me quedaba corto, no podía seguir leyendo, se me acababa la yerba y sus poemas eran tan largos que parecían incluirnos a todos en el desmadre. ¿Porque será que algunos muertos son vestidos de etiqueta en sus entierros? será que en el infierno nos espera una fiesta de gala. Y Robert Lowell traera el ponche, Bukowsky unas vaginas de bolsillo para penetrar y Ulises Lima la marihuana crecida en las aguas del delirio.

Aca, en la central de inteligencia del Infrarrealismo, puede verse al poeta mexicano siendo arrastrado por su propio cadaver hacia la muerte.

Una noche en la vida de Rimbaud, hoy: La Cena de los Apotegmas

 

Vida de Rimbaud/ Jean Marie Carre

Crac Crac hace mi corazon

 

 

Me encuentro en una región de hombres desesperados, las mujeres no hacen menos. Todos se apedrean las cabezas, lo hacen una y otra vez. Puede que me haga mal permanecer acá, pero que se le va a hacer, tal vez este sea el mejor escondite, si es que esconderse quiere decir: desgajar acuchilladas la memoria, filetear los recuerdos, apresurar las instancias.

Duele escribir desde lo que sucede

No se puede decir de otra manera ¿Hay honestidad en este papel eléctrico? O sólo trampas escabechadas, o solo somos seres hemipléjicos tratando de resolver el burdo problema matemático de nuestras vidas. El exilio es una cosa muy distinta a esto que vivo pero duele igual, duele igual que te hayan jodido, que te hayan abandonado, duele incluso en tercera persona singular, con la apatía y el cariño dividido, repartido por los fosforescentes abismos.

 

No me hiciste más que el bien con ganas de mal.

 

Estaba sólo desde hace muchos años y el fantasma de Azucena volvió un día, entre la amabilidad y la culpa que invadía el lugar, haciéndose espacio como atravesando una jungla de emociones apelmazadas. De vez en cuando follábamos, cada vez que lo hacíamos me perforaba las sienes como si ésta fuera una nueva manera de hacerlo. Luego de oscurecer las ansias, su fantasma permanecía y hablábamos del limbo, del ectoplasma, de las posibilidades energéticas del inframundo. Ya pasado un rato desaparecía siempre en silencio, con sus no-pisadas, echando mierda y objetos por la boca, de verdad hacia posible la realidad. Su camino era una fuente permanente de realidad.

 

Pero todo aquello no era mas que la miel urdiéndose en la garganta, pequeño momento que taponeaba el sufrir con las imaginerías típicas de la literatura, pero si ella era vida, realidad… todo lo posible, de que forma reemplazarla, de que forma hacerla desvanecerse.

 

La burguesía emprendedora y charlatana mira mis tristezas colgadas en el tendedero.

Alone whit Azucena/Alone Without Azucena

Azucena bosteza, a punto de convertirse en un modelo robótico que desconozco. Emite señales parecidas a una tostadora manejada por control remoto. Se rió mucho conmigo, no puede negarlo. También mucho lloró conmigo, eso no puedo negarlo, pero si equilibramos ambos índices porcentuales se puede decir que fuimos una pareja ¾ feliz, que lo que no teníamos de felicidad lo teníamos de espanto (sobre todo en las mañanas).