Destruía y destruía su novela aquel prosista, no podía arruinarlo de mejor manera. A cada rato volvia tras sus paginas cambiandole el nombre a su protagonista, cometiendo abusos parecidos a una violación. Lo llenaba todo de revueltas y crímenes, desparpajos, amputaciones y sangre. Al juzgar por sus buenos tratos con algunos personajes (en una seleccion de bondad que podía ser bastante aleatoria) se puede decir que no era lo que pudieramos llamar un escritor de terror o misterio, quizas lo que escribiera estuviera más emparentado con la novela social o militar. A quien puede importarle la sagrada interrupción que cae sobre los hombros de un escritor que en vez de una novela tiene un canton. Rodeaba de espinos y vallas metalicas el sombrio tumulto de sus letras. Mientras se recluia a unas jornadas exhaustivas de ejercicios con el lapiz, solía perder más tiempo abriendo su cuaderno, haciendo sonar sus dedos, que verdaderamente escribiendo. En su cuarto escuchaba algunas marchas cuyos compases se involucraban en la trama desgajaban los oidos de sus personajes.. de no ser por los grilletes que habia dejado sueltos hace unos meses seguría considerandolo un celador, más no un escritor.
