Armas simbolicas, claro que tenemos: Antropofagia, brujeria y maleficios varios

Si occidente ataca con su cultura y grandilocuencia clásica, con sus dudas, ruiseñores y religiones. Los Sudamericanos repueblan el continente de bestias y espiritus maleficos. Recuerdo cuando españoles, europeos roñosos se subían a los barcos tramando el Americanizaje, entre el pavor y el olor a meadas, entre el reseco y salino sabor de las bocas. Los adelantados se figuraban las bestias que los acecharían en América, victimas de los cuentos e historias que se relataban en los bares de mala muerte, en los folletines clandestinos y en las prisiones de donde enviaron a los ilustres hidalgos. Seres mitologicos con rostros brotando del pecho, patagones de 3 metros de altura, sobre todo oscuros vigilantes del paraiso y el infierno que recien descubrían.

El asunto en todo caso no dejaba de ser una advertencia minuscula con lo que se encontrarían, lenguajes que hirvieron en sus cabezas, aji picante que incendiaban bocas y gargantas, europeos semicomidos en cantaros, cocinados a fuego lento, tribus que achicaban las cabezas de sus invasores, además de brujos y vigilantes horribles que merodeaban los bordes del continente simbolicamente más rico en los siete mares.

El occidente cristiano era una turba colérica llena de miedo, principalmente barbaros con la costumbre paranoide de encontrar el oro cosmologico, el par del ojo del sol.

Southamerican division. Los paises terminaron siendo una burda sucursal comercial, como estados estructuralmente adheridos, cubriendo la verdadera fabrica de sueños, el inconciente americano.Es necesario repoblarnos de esos mitos, antropofagos como lo deseaba Oswald Andrade en su manifiesto, o Jorge Baradit con sus instestinos claramente enlazados al barro americano, asi como tambien la imagen personal que tiene Francisco Caro del mismisimo Imbunche (en la imagen) y otros brujos en su pagina.

Algo tarde, pero bah!

Vale la pena en serio…

La organizacion mental de la web permite estas dislocaciones temporales a las cuales estamos acostumbrados. Hace un año al menos se armó una inmensa batahola en los medios por los ataques de “un grupo de maniaticos arabes terroristas” conocidos como Hezbhola desde el Libano contra Israel y sus preciados ciudadanos. En Chile incluso, en uno de los noticieros centrales se creó un vivido documental y drama con los ciudadanos chilenos atrapados en ese lugar, personas que escaparon de los bombardeos isrealies sobre el Libano. El confilcto, para los desmemoriados medios, era la captura de 18 soldados isrealies en la frontera sur del país arabe. Ahora que la ocupación de EEUU en Irak continua y que con ella, continuan los ataques reales y simbolicos contra el mundo arabe, vale la pena ver este video que encontre por ahí medio perdido a esta hora perdida (¿Qué hago viendo You Tube en estos momentos, mientras todos en mi familia duermen placidamente soñando con su grupo terrorista favorito?).

Bueno la entrevista es del 4 de agosto del 2006: George Galloway, el parlamentario británico que fue expulsado del Partido Laborista por su oposición a la invasión de Irak, habla en Sky News sobre la guerra en el Líbano. Los subtítulos son obra de Mónica en Cuaderno de Campo.

Lo interesante es observar y escuchar atentamente la ferrea y justa defensa que hace Galloway frente a toda la parafernalia, manipulaciones del lenguaje periodistico, bajezas del mundo de los medias y prejuicios de occidente con los procesos y actividades políticas en el Libano, en Iran, en Irak. Imagino que ocurrira lo mismo con las noticias que exportamos desde éste supermercado de la depravación (mejor conocido como Sudamerica) a los paises y noticiaros del Primer Mundo.

Fuente: Escolar.net

Estado germinal

No les he contado.

soy de la Silla del Sol, bien al sur del mundo un poco tirado pa’ la izquierda no tan lejos del mar ni tan lejos de la montaña.

Aveztruces y jabalies se ven de cuando en cuando. Arrastradas e introducidas por la pequeña burguesia emprendedora del lugar.

Actualmente me encuentro resfriado y se producen acontecimientos muy inquietantes en este momento, por ejemplo:

-Bajo un disco del duo Angolino Quelentaro, un regalo que espero realizarle a mi padre (grupo que me hace recordar a mi amigo Salvador Plant que descansa junto al Che Guevara en una clínica de rehabilitación más al sur de acá como si decir más al sur quisiera decir más atrevimiento, más locura, más consumo de celulas nerviosas).

-Bajo el último disco de Manu Chao, que según leí por ahi es mucho más melancolico que cualquier otro lanzamiento de este sujeto: distorsión sudaca, expresión cavilante de los ociosos y flojos. Ese es Manu, eso somos nosotros los que nos atrevemos de vez en cuando, dejandonos hechizar por el ilusionista graduado en Chicago, MBA en Tech de Massachuset; que nos dejamos follar por el incubu padre terrenoy su pene de escarcha entrandonos a los bulbos y lloran los poros explicandonos, que es ilusión el saber, dicha la ignorancia. Se llora, se calma uno.

-Escucho Patricio Mans, el sonido es pésimo, su voz se encuentra a punto de estallar no sé si por causa de lo malo de la grabación o es ésa la intención del Pato, será eso, será aquello. De todas maneras se admira el filo, el riesgo del país vanidoso en el cual nos tocó vivir, una vanidad despreciable, moribunda si se quiere, como un viejo actor porno que aún intenta empalmarse la tula desde su silla de ruedas cromada. No vale la pena.

Mi resfrio sigue

Prosistas y Celadores

Destruía y destruía su novela aquel prosista, no podía arruinarlo de mejor manera. A cada rato volvia tras sus paginas cambiandole el nombre a su protagonista, cometiendo abusos parecidos a una violación. Lo llenaba todo de revueltas y crímenes, desparpajos, amputaciones y sangre. Al juzgar por sus buenos tratos con algunos personajes (en una seleccion de bondad que podía ser bastante aleatoria) se puede decir que no era lo que pudieramos llamar un escritor de terror o misterio, quizas lo que escribiera estuviera más emparentado con la novela social o militar. A quien puede importarle la sagrada interrupción que cae sobre los hombros de un escritor que en vez de una novela tiene un canton. Rodeaba de espinos y vallas metalicas el sombrio tumulto de sus letras. Mientras se recluia a unas jornadas exhaustivas de ejercicios con el lapiz, solía perder más tiempo abriendo su cuaderno, haciendo sonar sus dedos, que verdaderamente escribiendo. En su cuarto escuchaba algunas marchas cuyos compases se involucraban en la trama desgajaban los oidos de sus personajes.. de no ser por los grilletes que habia dejado sueltos hace unos meses seguría considerandolo un celador, más no un escritor.

GOLPE A GOLPE

Veloces y rapaces bajan los aviones
en mi caso desde los planos superiores del televisor
Un golpe en Technicolor
Un golpe con parches y medidas de seguridad
Un golpe sin imagenes escabrozas ni torturas
Un golpe completamente lavado
Un golpe saneado
Un golpe a la ridiculez y pantomima de los Derechos Humanos
Un golpe
Sólo uno
y ya se fue
Nunca vi el golpe de verdad
No hacía aparición ni en los cocos de mi taita
pero recuerdo con exactitud mi niñez
al alero de aquel anciano de plomo que era Pinochet
gracias a él comprendi que la política era un juego de carcajadas
y aplausos… nada más
el país funcionaba por osmosis, oscuros funcionarios nocturnos hacian la verdadera pega política, se apostaban en camas de metal electrificadas, movian palancas, sacudian cuerpos, efectuaban pequeños cortes en piel revolucionaria, trabajaban unas 6 horas, dejaban el turno, se lavaban las manos y con sus gafas (para ocultar la cara de trasnochado) volaban en sus volvos sin blindar.
Y uno se ponia a jugar
los padres jugando a no saber
Mientras el cadaver de Allende aún se agusanaba en los terrenos baldios de ese Chile innombrable en el cual se vivía
El Chile de los 70
El Chile de los 80
Golpe a Golpe
Beso a Beso
Los comunistas aprendieron
a amarse, a quererse
en la carencia de un humanismo
con los rostros magullados
con la agotada URSS y su perestroika
con torturadores en los supermercados
pidiendo el mejor corte al carnicero
Un golpe saneado para nuestros hijos
un “Nunca más” de milico idiota que aprendió a amar tambien
(porque los milicos aman igual, porque los milicos de terno y corbata igual amaban y no querian que los comunistas de mierda se fueran cortados de una, les daban pequeños cariñitos, golpecitos, cahuchazos para que no se murieran, y siguiera el festin cabrio)
Alguna vez les comente sobre la tortura silenciosa
esa del callarse
del estar calladito que en política uno no se mete
Una generación completa de ilusos que no pueden manejar sus vidas porque en política uno no se mete
se les dejó la gestión neoliberal a los revolucionarios de ayer
los fugados y posteriormente aparecidos
los que comulgan con dioses y diablos
los que desarman y hacen aprender el modelo
el modelo de la depravación
Bienvenidos al Despotismo Ilustrado
Chile sin Chile

Un pueblo sin pueblo
Despotismos ciudadanos
Despotismos públicos
Mientras la depravación duerme quietecita así con la regulación de mercados, con la asfixia de los movimientos, con los pacos de civil Una orgia cadaverica donde la tortura es el semen
y el orgasmo un neotorturado
un ser que cree y piensa que no se la puede
que esto no cambiará
que esto seguira así por los siglos de los siglos
Amen
Bienvenidos al Martes 11 de septiembre de 2007
(sólo unos años más acá en el calendario)

INFORME SOBRE EL NAG-MAPU

Cuando se dió cuenta era demasiado tarde, aquel no era el sujeto pero que se le iba hacer ya había apretado el gatillo, ya estaba muerto. Una leve duda se lo había advertido segundos antes, pero él no atendió, sólo jaló el percutor y disparó, será este un arrepentimiento inyectado, un escozor provocado por otro que no ve.

Juntó sus cosas, se agachó y miró el rostro del cadáver a su altura. Le iba hablar, atendí a aquel impulso, pero claro que podría decirle a un muerto a pesar de tener el poder de comunicarse con ellos. Así que sólo trató de salir de aquel antro lo más rápido posible.

Era un día precioso y Temuco blandía sus pútridos olores sobre el rostro de Antumilla, otro prófugo más en la acera. Otro mapuche más haciéndose parte del gentío, pero sus pensamientos, eso lo monitoreamos por casi tres horas, no lo dejaban tranquilo ahora se dirigía al centro para dar su informe al comité Nag-mapu de seguridad externa, y cada paso era como hacerle cerrar los ojos a la tierra, a cada respiración desaparecían posibilidades. Temuco en su plenitud no era más que una ilusión, el intento por reunir una masa inútil de gente entre las colinas donde antes no la había.

Pero lo raro en la ciudad era ver repartidas por el mercado a las machis explorando sus vaginas en busca de la baba sagrada, estaban puestas allí por el mismo comité en un orden tan extraño y caótico que Antumilla parecía verlas mas que nada por un deslizamiento de sus sentidos que por alguna precisión, como si las machis fuesen una fuente de distorsión permanente en las cortezas.

Antumilla sentía que le espiaban.

El resto de los ciudadanos no se daba cuenta de nada.

A lo mas todo hacia parecer que el paseo se dada entre pobres feriantes de piernas cansadas y sus verduras arrugadas.